L’arte di morire bene, mentre la politica muore male

L’arte di morire bene (mentre la politica muore male)

di Vincenzo Candido Renna

C’è qualcosa di deliziosamente italiano nel fatto che mentre il Parlamento si arrovella su chi debba pagare il conto dell’ultimo respiro, l’arte si sia già impossessata del tema con quella disinvoltura che solo chi non deve vincere le elezioni può permettersi. *Francesco Caringella* ha pubblicato *L’attesa dell’alba*, romanzo che trasforma l’eutanasia in questione esistenziale, e *Paolo Sorrentino* ha aperto la Mostra del cinema di Venezia con un film *La Grazia* che – stando ai titoli di giornale – promette di non firmare più appelli perché ha “molti dubbi e tempi lenti”.
Ecco, appunto: i dubbi. Quella roba che in politica è sinonimo di debolezza e nell’arte diventa materia prima.
Mentre Fratelli d’Italia elabora la geniale soluzione di escludere il Servizio Sanitario Nazionale dal suicidio assistito – perché evidentemente morire con dignità è un lusso come andare alle Maldive – scrittori e registi si prendono il tempo che la politica non ha. O non vuole avere.
Nel romanzo di Caringella, l’oncologo dice che “l’eutanasia è una risposta tecnica a un problema economico”. Tradotto: costa meno un’iniezione che dieci anni di assistenza. Ma almeno lo dice. I parlamentari, invece, parlano di “tutela della vita” quando in realtà stanno facendo i conti della spesa. C’è una certa eleganza nel modo in cui l’arte italiana affronta la morte. Caringella mette in scena Alberto, tetraplegico che vuole morire, e don Annibale, prete paraplegico che difende la vita. Due disabili che discutono di dignità mentre il mondo degli abili decide per loro. È un paradosso così perfetto che sembra scritto da Ionesco, se Ionesco fosse nato a Bari e avesse fatto il magistrato. Sorrentino, dal canto suo, dichiara di non voler più firmare appelli. Bello, no? Mentre i politici firmano tutto – mozioni, emendamenti, decreti – pur di non prendersi la responsabilità di una posizione chiara, il regista napoletano si concede il lusso dell’incertezza.
“Ho molti dubbi”, dice. In un paese dove il dubbio è considerato una malattia curabile con slogan da tre parole, è quasi rivoluzionario. Il vero capolavoro, però, è la soluzione governativa.
Vuoi morire? Paghi. È il capitalismo applicato all’ultimo respiro, il mercato che si estende fino alla bara. Una morte a due velocità, come i treni o la sanità. Chi ha i soldi muore in prima classe, chi non li ha resta bloccato in sala d’aspetto.
È una metafora così lampante che nemmeno Brecht l’avrebbe scritta così diretta. Nel romanzo emerge la distinzione tra “vita biologica” e “vita biografica”. Bellissima, questa. La vita biologica è quella dei parametri, delle flebo, delle macchine che ti tengono in funzione. La vita biografica è quella delle storie, dei ricordi, delle relazioni.
Quando la seconda finisce e resta solo la prima, cosa stiamo difendendo? Un corpo o un’idea? E soprattutto: la stiamo difendendo per il malato o per noi, che non sopportiamo l’idea della fine?
Caringella non dà risposte, apre domande. Sorrentino confessa dubbi.
La politica, invece, trova soluzioni. Soluzioni semplici a problemi complessi, che è un po’ come usare un martello per riparare un orologio svizzero.
Funziona, nel senso che l’orologio smette di fare rumore. Ma non è più un orologio.
C’è qualcosa di profondamente comico – nel senso più alto del termine – nel vedere l’arte che si prende cura dell’anima mentre la politica si occupa del portafoglio.
“Quando i malati ricevono amore, non chiedono la morte”, scrive Caringella. Semplice, no?
Ma provate a inserirlo in una legge. Provate a quantificare l’amore, a metterlo a bilancio, a farne un diritto esigibile. Forse è per questo che l’arte ci arriva prima.
Perché non deve rendere conto agli elettori, non deve trovare i soldi, non deve vincere le prossime elezioni. Può permettersi il lusso della complessità, del paradosso, della contraddizione. Può dire che la morte è un mistero senza essere accusata di immobilismo.
E così, mentre il Senato discute di tariffe e il Parlamento si divide su chi debba pagare il conto, scrittori e registi ci ricordano che stiamo parlando di esseri umani. Non di pratiche da sbrigare o di costi da contenere.
Di storie che finiscono, di vite che si spengono, di persone che chiedono solo di essere accompagnate. Magari è questo il vero paradosso italiano: che ci vogliono un romanzo e un film per ricordarci che la morte non è una procedura amministrativa, ma l’ultimo atto di una vita.
E che l’unica cosa che conta, alla fine, non è chi paga, ma chi resta accanto.