Carmelo Bene, la sua assenza e la sua presenza. Presentato a Roma il libro del giornalista Flavio De Marco

Carmelo Bene, o l’arte di sottrarsi al linguaggio nel cuore stesso dell’istituzione

di Vincenzo Candido Renna

Nella sala stampa della Camera dei deputati, luogo della parola che si pretende stabile, accade qualcosa che incrina. Le voci si dispongono: l’onorevole Andrea Caroppo introduce, Valentina Ferranti, antropologa, interroga, i Night Express — Andrea Calella, in arte Queemose, e Serena Patrimia — restituiscono materia sonora, Flavio De Marco presenta il suo libro *Carmelo Bene. Il superuomo del teatro italiano* (Edizioni Passaggio al Bosco) e tenta un ritratto. Ma il centro non è presente. È un’assenza che insiste. Carmelo Bene non ritorna come memoria. Ritorna come attrito.

Il libro non racconta. Espone. Non chiarisce. Sfasa. È una lente che non mette a fuoco ma dissolve. Bene non è un attore. Non è un regista. È una crepa. Una faglia nel teatro. La voce si separa dal corpo. Lo tradisce. Diventa macchina. Diventa vertigine. La fonè non significa. Accade. E nell’accadere consuma ogni identità.

L’istituzione tenta di ricomporre. Nomina: filosofo, post-nietzscheano, oltreuomo. Ma il pensiero di Bene sfugge. Non si lascia fissare. Coincide con il proprio disfarsi. Come l’Aion: non procede, ritorna. Non misura, sospende. Ogni scena è soglia. Il presente si consuma prima di esistere.

Il Salento affiora come eco condivisa tra gli interventi. Non è luogo. È condizione. Un “religiosissimo bordello”. Margine dove il senso si allenta. Dove il rito eccede. Dove si danza sulla morte. De Martino cercava ordine. Bene vedeva il non-senso. Non da interpretare. Da attraversare.

Anche la donna si sottrae, come suggerisce Ferranti. Non oggetto. Non soggetto. Figura estatica. Beatrice contro l’attualismo. Eros come dissoluzione. Non possesso, ma perdita. Come una Santa Teresa che gode dell’annullamento.

Resta la voce. I Night Express la inseguono tra vinile ed elettronica. Tentano di salvarla dal digitale. Ma la voce di Bene non si conserva. Si consuma. È evento, non archivio. È presenza che coincide con la propria sparizione.

E qui si apre la frattura più netta. Un’epoca che archivia tutto. Che trasforma la vita in rappresentazione continua. Bene aveva già visto. I micropoteri del linguaggio. Il discorso che ci precede. Che ci governa. La sua risposta non è un contro-discorso. È un sabotaggio. Una lingua che si inceppa. Che collassa in suono.

Resta uno scarto. Irriducibile. Anche dentro l’istituzione che accoglie e rilancia, che prova a nominare e a custodire. Un residuo non amministrabile. Un eccesso che sfugge a ogni progetto culturale e a ogni forma di recupero. E continua a vibrare. Sotto la superficie ordinata del discorso. Come una voce che non smette di sottrarsi proprio mentre la si ascolta.

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