POETI E POESIA: “Filastrocca del Poeta” di Alessandra Peluso

Mi alletta molto giocare nella vita, mi diletta trastullarmi tra un giorno e l’altro, il quotidiano, il reale, rendendolo meno buio. Ecco dunque, ricorre in aiuto il poeta – e chi se no – che gioca col verso. Così, funamboli, acrobati, equilibristi, amanti del verso scelto, alternato, ritmato, scrivono in poesia: la vita.

È chiaro, però, che molti giocano col verso senza beffeggiarlo. Perché il poeta è un bambino: gioca e non scherza; lo scherzo, come lo stesso Carmelo Bene sostiene, non appartiene di sicuro al bambino, ma all’adulto che più non sa giocare.

“Scrivere è avanzare parola dopo parola su un filo di bellezza, il filo di una poesia, di un’opera, di una storia adagiata su carta di seta. Scrivere è avanzare passo dopo passo, pagina dopo pagina, sul cammino del libro. Il difficile non è elevarsi dal suolo e mantenersi in equilibrio sul filo del linguaggio, aiutato dal bilanciere della penna. Non è neppure andar dritto su una linea continua e talvolta interrotta da vertigini effimere, quanto la cascata di una virgola o l’ostacolo di un punto. No, il difficile, per il poeta, è rimanere costantemente su quel filo che è la scrittura, vivere ogni ora della vita all’altezza del proprio sogno, non scendere mai, neppure per qualche istante, dalla corda dell’immaginazione” (Maxence Fermine). Eh sì, quanti poeti hanno compiuto salti, restando in bilico, tra immaginazione e realtà, sempre sul sottile gioco della vita?

Ricercando l’equilibrio, nell’attesa del momento giusto che fuoriesca la sintomatica circostanza, come diagnosi poietica, il poeta scrive di getto, come magma incandescente, sino a modellare la materia, rendendola forma smagliante.

La poesia come una donna si belletta, si agghinda, si spoglia, denudando se stessa, a volte ingannando il pubblico circostante.

Ci sono poeti che esaltano la propria terra, giocando tra immagini, isole, belle donne, capitani, come Carlo Stasi, Mauro Ragosta, Francesco Pasca; c’è chi si sofferma, si genuflette e venera la poesia come Francesco Aprile, o Elio Coriano. C’è chi poi sull’orlo dell’abisso si ferma a guardare questa vita sofferta, ecco Eliana Forcignanò, e saltellando qua e là, arriva Giuseppe Greco che col suo dialetto lesto se ne va.

Così, il verso va, su e giù, poi si posa, vola e si sposa e rende omaggio agli angeli del cielo.

Cherubini, putti, diavoletti, tutti fan festa al suon della poesia: lega, riempie, scalda i cuori e allora leggi Lara Carrozzo e t’innamori.

Se poi vien fuori “il tramonto … nel fondo dell’iride” ecco che Stefano Donno si pavoneggia in tondo.

Non so chi c’è più tra i poeti salentini; so che son tanti, e tutti molto birichini.

Così vi ho presentato la “filastrocca del poeta”, solo per dirvi che la poesia è la vita che ognuno di noi mostra, alcuni in bella mostra, altri pudici la nascondono. Quando poi si leggeranno i versi di questi esperti acrobati, si scoprirà di essere stati solo dei poveri idioti. Perché questo è che vorrebbero farci credere alcuni stolti, ma sappiamo bene che la poesia è un gioco e non porta catene. Serve per dirsi che la poesia è un gran bene!

Per chi la legge soprattutto, per chi la vive rischia di brutto, ma è sempre un gran diletto deliziarsi ad effetto con Elio Ria e il suo Rimbaud “maledetto”.

Gioco nel verso per dirvi: amate la poesia e il poeta, redimervi sapranno e nulla in cambio vi chiederanno.

Fedeli, saran li – quieti o inquieti – a tendere la mano, qualora tu la chiedi.

Alessandra Peluso