VOLTA LA CARTA: Scarti di Sogni (Ilde)

VOLTA LA CARTA e leggi le pagine della vita – Nel riverbero di una musica che accorda le sue note sul bel testo di una canzone di De Andrè, mi piace condividere, in questa rubrica, alcuni miei scritti con l’intento di collocare stralci di vita in pensieri ed emozioni, che si alternano, di volta in volta, sul foglio virtuale rilegato dal filo dei silenzi che animano l’universo femminile.

Brevi componimenti, in cui il sesto senso gioca l’importante ruolo di collettore dell’Essenziale, laddove invece il tempo, frantumandosi, lo disperde.
Dalla poesia alla prosa, nuances in chiaro scuro di immagini in parole.

Buona lettura…

Scarti di Sogni (Ilde)

Là, dove la città si sfuma e le zolle di terra si confondono alla polvere e al cemento, dove le case si riflettono tremule nelle pozze d’acqua, specchi di cielo indifferente, che si dissolvono fatui al primo sole, condussi i miei passi alla ricerca di quegli scarti di sogni, appesi alle ringhiere dei balconi, che si agitano poco, rassegnati ad un vento inconsistente.

Avevo l’animo appesantito dagli affanni quotidiani e, quasi senza accorgermene, ripercorsi i perimetri interni della mia mente, cercando parole che potessero vestire i silenzi nudi ed inesplorati di un’esistenza invisibile.
Le parole taciute, le promesse disattese infestavano i cigli delle strade, come radure selvatiche che corrono solitarie lambendo la campagna.
L’estate era muta e si avvinghiava ai muri di cinta, ricoperti di campanule fiorite, cercando il suo sfogo.
Sollevai lo sguardo e lo protrassi nel lungo raggio della distesa di cemento, che mi stava di fronte, per affondarci dentro e romperla, poiché, al di là, vi scorgevo il cielo sgomitante che si faceva largo tra gli interstizi ferrosi.
Una fila di case, tutte uguali, quasi a voler neutralizzare azzardi di desideri singoli; mostri silenti, che strizzavano occhi pungolati dai raggi del sole, si sporgevano, ventilando ipotesi di libertà spaziali, su un circondario verde che si contraeva su se stesso, paventando respiri rubati.

Ilde era là, sì, mi parve di vederla, dietro la tenda socchiusa da cui filtravano i piccoli soffi di Giugno spiranti dalla bionda campagna, una macchia di terra superstite, sottomessa ancora ai capricci del vento, che riaffiorava, come un ricordo, in fondo allo stradone rettilineo che circondava il caseggiato. Rammentava, lei, quei respiri, quegli umori da cui un giorno volle fuggire, per rincorrere il sogno urbano.
Ma il sogno, disatteso, le rimase incastrato a metà strada, tra la “vela” ancorata nel cemento e la piccola onda sfrangia che accarezzava ancora tenacemente la terra rossa del campo, sfuggito al braccio rude delle ruspe.
Forse, indiscretamente, le rubai i rumori e non solo i silenzi.
Frugai nel suono cigolante della vecchia cucitrice che, nel suo ritmo andante e stridente, scalfiva l’aria cercando una via di fuga nel varco della finestra semiaperta. Ella lo riproduceva spingendo il piede sul pedale con la stessa forza e tenacia con cui si preme in avanti, sempre avanti, il perno della vita. Pensai a quella macchina da cucire come un dono ricevuto in dote dalla madre che, chissà, forse aveva immaginato per la figlia stoffe pregiate da trasformare in abiti eleganti.

Ilde raggomitolò quel sogno materno con i fili di ciò che ne restava.
Difficilmente un sogno si esaudisce se si consuma identico, così com’è nato, ma si realizza nelle sue molteplici possibilità di sopravvivenza, rifinito di fantasiose applicazioni .
Così, recuperava avanzi di sogni abbandonati sulle bancarelle del mercatino settimanale, ritagli di stoffa dai colori brillanti che riempivano gli occhi e i desideri di chi continuava a volersi vestire di speranza, scampoli e toppe con cui rammendare lo strappo tra desiderio e realtà.

L’ago penetrava la stoffa e Ilde, probabilmente, sentiva quella punta metallica trafiggerle i pensieri mentre il filo si intrecciava, ricomponendo i suoi scarti di sogni che, oramai spogliati da autorevoli inganni, scivolavano leggeri nel lento cigolio di una vecchia cucitrice.

Claudia Petracca

*(presentato nella Rassegna di Arte e Letteratura Periferie Urbane)