VOLTA LA CARTA: Prospettiva Cvetaeva (Marina, Libera come una donna)

VOLTA LA CARTA e leggi le pagine della vita – Nel riverbero di una musica che accorda le sue note sul bel testo di una canzone di De Andrè, mi piace condividere, in questa rubrica, alcuni miei scritti con l’intento di collocare stralci di vita in pensieri ed emozioni, che si alternano, di volta in volta, sul foglio virtuale rilegato dal filo dei silenzi che animano l’universo femminile.

Brevi componimenti, in cui il sesto senso gioca l’importante ruolo di collettore dell’Essenziale, laddove invece il tempo, frantumandosi, lo disperde.

Dalla poesia alla prosa, nuances in chiaro scuro di immagini in parole.

Buona lettura…

Prospettiva Cvetaeva (Marina, Libera come una donna)

Se non avesse conosciuto la neve, non avrebbe mai potuto comprendere quel silenzio fitto e denso che dimorava in lei già da qualche giorno. Era un giorno d’estate, l’aria era secca e ruvida, e sentiva un gran vuoto in petto, per questo, volse lo sguardo verso la tela che le stava di fronte: un sogno innevato, una fredda distesa di madreperla tempestata da aculei ghiacciati che puntavano il cielo nell’intento di trafiggerlo. Fu allora che sentì il freddo attraversarle le ossa.

Voltò la testa e guardò fuori, oltre il vetro della finestra, ora i suoi occhi si sospendevano al di là del tempo e scavavano sotto la coltre bianca e fredda, alla ricerca della sua anima rimasta prigioniera e abbandonata nelle voragini scavate dalla forza  ostile e prevaricatrice che l’aveva relegata in quell’angolo di mondo. Colpa delle idee, colpa della penna, colpa del coraggio di rendere visibile l’invisibile.

“io non sono
né i capelli né la mano né il naso
io sono io
ciò che è invisibile.”

Riluttante all’idea di una morte definitiva, cercò di rinvigorire le forze, serbando in sé l’immagine felice dei giorni  di Praga, che si velava oramai del fumo cinereo di un’inesorabile notte parigina.
Aveva cercato un appiglio in quell’immagine pura, impressa nella tela, un ricordo ancestrale che la prendesse con sé e la riportasse indietro nel tempo, nella culla dei ricordi o, forse, che le regalasse un po’ di quella superficialità “sua compagna e nemica carissima”che un tempo le versò il sorriso negli occhi. Così, rinvigorita da un inaspettato coraggio che credeva di avere ormai perduto, si diresse verso il piccolo tavolo. Esitò per un istante e restò ferma, in piedi, a fissare nel vuoto, quasi a voler catturare quel trepido istante solitario; la nebbia le pervase i pensieri, fu come ripiombare in quella voragine maledetta, sentì la polvere che le penetrava i pori della pelle e…no! Si divincolò da sé stessa, agitò le braccia e le gambe come a volersi scrollare di dosso tutta quella cenere, le parve di sentire i colpi delle mitraglie, aveva guardato negli occhi la guerra, ne aveva subito gli strappi e le lacerazioni; si liberò del grembiule, restando, sempre muta, per pochi attimi ancora, in quell’alterazione scomposta. Si riebbe, dopo essersi accasciata sul pavimento. Sentì di essersi liberata. Si rivestì e si accomodò davanti allo scrittoio. La penna fluiva leggera, come se non trascinasse con sé parole pesanti di rabbia, intrise di sofferenza, patimenti e addii forzati,“ I poeti sono tutti ebrei”, un esilio il suo, prima dell’anima e poi del corpo.

No, la penna aveva le ali e la rinfrancava con la sua dolce lirica , “Io sono una pagina per la tua penna”, ma era così sferzante contro un destino avverso e così carnale nella passione con cui trafiggeva quel foglio da far sgorgare stille di poesia come fossero gocce di sangue vivo.

L’amore è carne e sangue/un fiore tinto nel suo stesso sangue/ Credete veramente che l’amore/sia una conversazione a tavolino?…E in quell’aria beata non smettere/ finché puoi, di commettere peccati!

E di lei s’innamorò perdutamente  Osip Mandel’stam, poeta “fidanzato della libertà”, mentre Efron era lontano, al seguito dell’armata bianca. E la primavera del 1916 profumò dei loro versi.

Ma l’amore ha molte anime che si rincorrono e si negano a vicenda. L’amore vince quando esalta la sua anarchia, divenendo l’unico padrone di se stesso e abbatte le convenzioni che, per sua natura, rifiuta; e così, un mare di fogli tramutarono le pene d’amore per l’adorata Sonja in un grido convulso.

Lei, Marina Cvetaeva era una donna libera.

Libera di amare carnalmente, libera di amare spiritualmente. E molti ne amò e altri ne avrebbe amati non in questo mondo ma, come lei stessa asseriva, “soprattutto in quell’altro, che è già tutto dentro di noi”.

Libera, perché mai cedette al compromesso di dare un prezzo alla sua vita.

Lei, con la Russia nel cuore ma eretica tanto da negar se stessa e i facili vantaggi, non chinò il capo al quieto vivere di una logica imposta ma fu tempesta nel deserto in cui fu relegata per esser donna e artista “contro”, e andò, fatalmente, incontro al suo  tragico destino, scegliendo la via più impervia e difficile: combattere  la consuetudine e il gusto corrente, cercando la strada, sempre dolorosa, della verità, e non della sopravvivenza.

Per questo, scelse di schierasi dalla parte dei perseguitati e degli oppressi e tutta la sua vita fu  una continua  sfida, gettata alla consuetudine , al perbenismo, alle forme accettate, e la sua penna un atto di rivolta e di coraggio e, spesso, di oltraggio, anche verso se stessa.

Sì, perché Lei, donna, madre, amante, che era nata bella, intelligente,  fiore all’occhiello dei circoli letterari russi, si era ritrovata sola, straniera nella sua terra, con le mani sporche di carbone e con un grembiule logoro addosso. L’estrema povertà l’aveva spettinata e smunta, i suoi occhi verdi e vivaci si erano ingialliti e il suo incarnato si era ingrigito, a stento aveva un pezzo di tavolo su cui poter scrivere, in quella stanza umida e fredda, ma lei aveva scelto; le dispiacque solo per il sole e per la musica, ma aveva scelto. Tutto è una scelta, tranne il morire, “Vivere è splendido ma noi viviamo male” e mentre cercava una corda e accomodava una sedia su cui salire, guardò per l’ultima volta quella neve e scrisse su un foglio “Sappiate che esistono solo omicidi/Al mondo nessuno si è mai suicidato/…”.

Libera fino in fondo, la sua voce non si è spenta nonostante le sia stata negata persino una tomba riconoscibile; ma da quell’angolo di mondo sconosciuto, in cui è sepolta, riecheggiano oramai inviolabili e sacri tutti i suoi versi a suggellare il pensiero di una vita autentica, “Tutto passa , resta solo il vero”.

Claudia Petracca

Il testo è stato presentato presentato nella serata “Libera come una donna” in occasione del Finissage della mostra Mostra Kaleidos nell’ambito della Rassegna LIBERTÀpluralefemminile.