VOLTA LA CARTA: Profumo d’estate

VOLTA LA CARTA e leggi le pagine della vita – Nel riverbero di una musica che accorda le sue note sul bel testo di una canzone di De Andrè, mi piace condividere, in questa rubrica, alcuni miei scritti con l’intento di collocare stralci di vita in pensieri ed emozioni, che si alternano, di volta in volta, sul foglio virtuale rilegato dal filo dei silenzi che animano l’universo femminile.

Brevi componimenti, in cui il sesto senso gioca l’importante ruolo di collettore dell’Essenziale, laddove invece il tempo, frantumandosi, lo disperde. 

Dalla poesia alla prosa, nuances in chiaro scuro di immagini in parole.

Buona lettura…

Profumo d’estate

Quando si è bambini, l’estate ha un aspetto sempre vivace e leggero.

Il caldo è sopportabile, ci pensa l’età a domarlo.

Nell’ortale della nonna, l’estate era sempre divertente e laboriosa. Si lavorava, un po’ tutti, per preparare la conserva di pomodori. Eravamo in tanti, figlie, nuore e nipoti, tutti all’opera.  Tra i vasi di ficus, oleandro e basilico, sostavano, in attesa di essere svuotate, decine di cassette di pomodori rossi e sugosi. La nonna dirigeva i lavori ed assegnava a ciascuno di noi un compito. Tra una corsa e l’altra, mi fermavo a spremere nel catino colmo d’acqua i pomodori. La prima volta, la nonna mi aveva insegnato, guidando le mie mani nelle sue, a stringere forte nell’acqua la polpa del pomodoro. Era divertente sentire l’effetto della spremitura nella mano immersa nell’acqua, un piccolo fremito accompagnato da un nugolo di bollicine scalpitanti e indisciplinate che si sparpagliavano nell’acqua, mescolate a piccoli semini rossi che schizzavano senza controllo dalla polpa del pomodoro; se la mano non affondava per bene nell’acqua, c’era il rischio di ritrovarseli addosso, sui vestiti o, peggio, in un occhio.

Il profumo del basilico fresco, appena reciso dalla pianta, pervadeva tutta la casa ed inebriava le nostre piccole narici, già temprate dalle buone fragranze.

Le prime ore del pomeriggio erano destinate al riposo, la controra.

Le voci s’abbassavano, le imposte si accostavano, lasciando passare piccoli spiragli di luce che si intrufolavano nelle camere, svelando soltanto piccoli angoli. Svestiti, di tutto punto, adagiati, chi sul letto chi sul divano, ci si lasciava trasportare da soporiferi pensieri sino a che non si cadeva tramortiti nelle dolci braccia del vittorioso Morfeo.  Solo noi bambini opponevamo una strenua resistenza, era il momento migliore per bighellonare e svicolare, eludendo l’occhio autoritario degli adulti neutralizzato dalla nebbia del sonno.

Ci divertivamo ad osservare i visi intontiti dei grandi; la controra non è altro che morte apparente, l’anima si stacca dal corpo statico e intorpidito e vaga indisturbata per i meandri della coscienza. A volte si annida in silenziosi abbracci e intona il suo canto di cicala. Per noi, improvvisati piccoli guerrieri, era un momento di gloria, il trionfo dell’anarchia sull’autorità imposta.  Poi, all’improvviso, le imposte si riaprivano, la luce si diffondeva trafiggendo la barriera del buio, la casa si rianimava spodestando il silenzio e si riprendeva il lavoro.

Al calar del sole, comparivano file di bottiglie di salsa, schierate come soldati, pronte ad immolarsi in nome della pasta asciutta ed altre succulente delizie mediterranee.

Anche questa era Estate e dolce era il suo profumo.

Tratto da “La strada del vento” di Claudia Petracca