In ricordo di Edoardo De Candia

Giorni fa, mentre gustavo una cioccolata calda nel Caffè Martinica, nel cuore della Lecce antica, lo sguardo è caduto sul quadro di Edoardo in foto.

Mi è venuto spontaneo pensare a Vittorio Pagano che nel 1965 descrisse Edoardo De Candia con queste parole:

“Nascondeva, da adolescente, le sue carenze affettive in fondo all’orto di casa, acquattato fra verdure e detriti, immobile per ore con le galline intorno che gli beccavano di certo l’anima.
Alto magro scapigliato: in pantaloni e maglione, girovagava poi confusamente in città, nottate intere. A me chiedeva che gli parlassi di Rimbaud e di Nietzsche, di poesia e del mondo, e s’aggrappava ostinato a chi mostrasse di seguirlo in estenuanti fabulii di vita e d’arte.
Non sapeva nulla di Dino Campana quando espatriò col solo bagaglio d’una spavalda innocenza e si fece braccare tra Inghilterra ed Austria.
Ce lo ritrovammo accanto un giorno d’estate: cresciuto, imbiondito, un efebo di bronzo liquido, con un palmo di bacchette e una camicia aerea, inutile. Camminava interminabilmente a piedi, giungeva al mare e s’inchiodava a uno scoglio, o da lontano era spesso segnalata la sua sagoma nuda in balenanti tuffi”.

Edoardo, scrisse Vittorio Pagano, era “una leggenda che la “provincia” si rifiuta però di celebrare, preferendo avvilirla nella cronache delle questure e dei referti medici. Egli ha un sorriso eretico sulla bocca, la sua mite difesa. Ma è troppo difficile capire un’eresia che non aggredisce, che si consuma in bossoli di dolcezza. Non la si perdona”.

Anche Ennio Bonea, all’indomani della scomparsa di Edoardo, spentosi il 6 luglio 1992 a soli 59 anni, lo raccontò con parole capaci di giungere diritte al cuore.

Definì “preannunciata” quella morte, come quella del “personaggio marquesiano” a cui somigliava, in quel suo vivere, ogni giorno, nelle privazioni e nell’indigenza, come un “ricco scialacquatore”.

Edoardo era un personaggio romanzesco, di quelli che si incontrano nei racconti di Jorge Amado, perseguitati, scrisse Bonea, dalla sorte ma felici di vivere senza compromessi nei pensieri e nella parola.

Avrebbe potuto essere un attore, bello com’era da giovane, ma avrebbe dovuto anche essere il regista e lo sceneggiatore, non consentendo a nessuno di programmare la sua vita.

Edoardo era “un anarchico sognatore di una esistenza senza vincoli e senza violenze che il perbenismo ipocrita della provincia si guardava bene dall’accettare”.

Di quel talento artistico e della sua evoluzione, Bonea ricordò il momento delle marine, un fantastico viaggio di colori e di inventiva, più tardi soppiantate dalle figure femminili, “dai nudi prosperosi e dal disegno fulminante alla Matisse”.

La fantasia di Edoardo si percepiva in quelle poche linee essenziali, dalle pennellate larghe e dal colore intenso, capaci di cogliere con istintiva naturalezza l’espressione del soggetto ed il contesto. Come quel mare di San Cataldo, cosi amato, in cui era solito, abbronzatissimo, recarsi a piedi.

Antonio Verri, a nome di coloro che lo avevano amato e stimato, scrisse che era scomparso un cavaliere visionario, purissimo, un cavaliere senza terra, “uno di quelli che sanno così facilmente essere leggeri, levarsi in aria, disertare”.

È stato facile immaginare Edoardo proprio nel Caffè, dove osservavo il suo quadro, in un giorno di tanti anni fa, con di fronte il caro amico Carmelo Bene che gli parlava, come solo lui sapeva fare, di arte e poesia.