VOLTA LA CARTA: A pelo d’acqua

VOLTA LA CARTA e leggi le pagine della vita – Nel riverbero di una musica che accorda le sue note sul bel testo di una canzone di De Andrè, mi piace condividere, in questa rubrica, alcuni miei scritti con l’intento di collocare stralci di vita in pensieri ed emozioni, che si alternano, di volta in volta, sul foglio virtuale rilegato dal filo dei silenzi che animano l’universo femminile.

Brevi componimenti, in cui il sesto senso gioca l’importante ruolo di collettore dell’Essenziale, laddove invece il tempo, frantumandosi, lo disperde. 

Dalla poesia alla prosa, nuances in chiaro scuro di immagini in parole.

Buona lettura…

A pelo d’acqua

A preparar la tavola già faceva fatica.

• Non capisco questa necessità di dover stendere la tovaglia, perché non possiamo mangiare senza?

Era l’ora del pranzo e Laura cominciava a sentire un po’ di nausea.

• Non possiamo tirar giù due piatti e via?

La pasta era quasi pronta, il vapore le saliva fin su le narici e le otturava il naso.

• Presto presto, mangiamo!

Chiamò a raccolta i figli. Si sedettero. I piatti colmi di pasta dei figli denigravano il suo piattino miserrimo che conteneva pochi fili di pasta. A tavola, lei diventava piccola come quei piattini che si metteva davanti, con l’illusione che fossero colmi di cibo.

Laura osservava i suoi figli che mangiavano avidamente. Aveva paura che a un certo punto si accorgessero che lei non mangiava e rallentassero per aspettare che lei finisse.

Il cibo le entrava in bocca e girava e rigirava sotto i denti che avevano l’arduo compito di  masticarlo. Contava i bocconi con la speranza che finissero presto. Poi, si prendeva in giro: manca qualche cucchiaiata ma può bastare.

• Ok, il supplizio è finito anche stavolta!

Sparecchiava leggera e contenta mentre immaginava di ingozzarsi con succulenti piatti, che non c’erano e che non poteva mangiare, perché l’avrebbero fatta star male.

Anche l’acqua la faceva star male. Già, la dolce fresca e trasparente acqua le piombava giù come un macigno e le ritornava su per strozzarla.

C’è una pesantezza nella concretezza che non può essere digerita.

Lei forse era fatta d’aria, questo lo aveva pensato spesso.

L’aria è leggera, l’acqua e il cibo sono pesanti e non permettono di elevarsi.

Vaneggiamenti forse o follia pura?

No, solo voglia di essere se stessa in un mondo che impone le sue regole e ci costringe a ingurgitarle tutte. O le digerisci o le vomiti o le rifiuti. A ciascuno la sua.

Laura sapeva che i dolci erano buoni e trasgressivi ma rifiutava anche quelli perché ci intravedeva un trucco, l’inganno di una consolazione palliativa.

Meglio uscire e riempirsi i polmoni di aria di cielo e di piante. Tutto ciò che  non pesa vale la pena di essere ingoiato.

Erano, queste, passeggiate solitarie.

Una, in particolare, la segnò per sempre.

La falce di luna lambiva la scia d’argento, lo specchio ricurvo, adagiato sul fondo del lago.

Laura rientrava a casa.

Aveva attraversato la radura profumata del timo brulicante sui rametti, il lago le sorrise ed ella capì d’essere in pace con il mondo. Una solida strada maestra aveva sempre guidato i suoi passi, nonostante la notte avesse la voce dell’animale notturno appollaiato sul ramo più alto, ad indicar le stelle; non ebbe mai, prima d’allora, curiosità a fermarsi ma incedette ancora e proseguì il passo. Fu attratta però da un frullo d’ala, un brusio, un soffio tra le foglie e non capì che l’anima può giocare col vento e assumere, a volte, la forma d’un gabbiano, per esempio. Si fermò, dunque, ad osservare quell’insolito volo, anacronistico, estemporaneo: due ali bianche sprofondate in un abisso nero, volteggiavano, s’inarcavano roteando sulla sua testa. Planava poi sull’acqua, di striscio, sfiorando i pesci d’acqua dolce, placidamente dormienti nell’ora bruna e risaliva in alto a confonder le piume bianche con le stelle.

Pace, beatitudine e coraggio nel contemplar la notte, attraverso l’alba, preannunciata da un gabbiano, riflesso della sua anima. Laura così riconobbe il rumore e la forma di quel vento, di quel frullo tra le foglie che l’aveva distratta dal suo andare.

A pelo d’acqua, volava la sua anima.

Claudia Petracca

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